Dans ma chair

Es domingo. Domingo cualquiera.
No ha sido una gran semana. Ni un gran fin de semana.
No tengo ganas de pensar.
Ni demsasiada buena salud.
Ni física ni mental.
Al menos ya pude sacar la ropa de verano a la calle.
En fin; no tengo ganas de pensar.

Es cierto; yo me inspiro con ella.
Pero no siempre.
Sólo en las noches en que tengo frío.
Es cierto, vuelo por ella.
Pero no es quererla lo que me da alas.
Vuelo porque volar es lo que mejor hago.
Porque es parte de mi naturaleza.
Incambiable, inestimable, a veces inasumible.
Así que a veces busco, cambio, doy mi vida.
Y ella nunca me abandona.
Pero aún así, no es el amor por ella.
Llevo sus glorias, sus penas conmigo.
Las llevo desde lejos, pues nunca estamos juntos.
Pero las llevo tan dentro, bajo la piel, que cuando ella llora, lloro.
A veces dejo que me invada la rabia hasta el último de mis átomos.
Por no poder tener aquello que yo quiero,
por no vivir en un mundo tan perfecto.
Después me perdono, y ella vuelve, e ilumina las albas de mi cielo.
Y nunca me abandona.
Y no, no es el amor por ella lo que me da las alas.
Vuelo porque es lo que mejor hago.
Vuelo porque es parte de mí.
Porque es mi naturaleza.
No sé lo que es. No es por ella, no es por mí...
pero sé que una sola palabra suya basta
para hacer que tiemble la razón y el temple,
y entonces caer brutalmente contra el suelo.
Con todo, yo me sigo inspirando en ella,
en las noches que preceden a mis amaneceres claros;
en las noches en vela.

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